J’ai une maison grande comme un grand carton qu’on aurait recouvert de tuiles glacées et rempli de courants d’air, une vaste coquille de béton pour abriter nos faire-semblants, nos faces maculées de la terre des chemins et nos paluches trop rugueuses pour se caresser.
Entre et saute entre les murs, sous les tapisseries croulantes, à travers les teintures amérindiennes et les cartes de voyages. Lance mon parapluie cassé comme une fusée, sos de l’espace prêt à imploser, entre et fais toi l’amour en riant et pleurant à la fois.
La bouilloire siffle au bruit de tes pas, les volets ne s’ouvrent que sur des ciels bleus, et moi je crois à nouveau en Dieu.
(La porte ne ferme plus, je sais.)
dimanche
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