Ta longue désespérance qui t'a poussé au bout de la route, vacillant et pris au piège de tes éternels soupçons, me semble une grande machine de guerre à faire l'amour, et à égrener sur un chapelet incertain de sombres prières de retour. Car tes grandes mains s'agitent sur mon corps absent l'étreigne et le froisse, le rêve jusqu'à lui donner une réalité et puis la lui faire perdre dans un absurde mouvement de renonciation. Il est muet ce cri d'abandon, cette offense suprême sublimée en grâce ténébreuse et discrète, et pourtant il me parvient et me touche là où je me croyais protégée.

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